Романтика

Седьмое за сегодня солнце снова
вокруг разлило липкие лучи.
Ну, ты, безмозглая корова,
молчи.

Я думал, ты опять откроешь книгу
и примешься читать, разинув рот.
А я сожму в кармане фигу,
урод.

Но я смотрю, ты молча хлещешь пиво
и втягиваешь носом кислород
и глазки щуришь некрасиво,
как крот.

Допей уже, давай, смотреть противно –
насилуешь полупустой стакан…
Чёрт, до чего ж ты примитивна…
Болван.

Что, род не тот? Ты не болван? А кто ты?
Иди ты знаешь, милая, куда?…
В твоей башке одни пустоты,
балда.

Кого во мне ты видишь – обалдуя?
По-твоему, я идиот, кретин?
Сиди, а мне пора, пойду я –
один.

28 ноября 1998