Полёт

Аэропланы развёрнутым клином,
крылья раскинув, над лесом летят.
Если и надобно что от земли нам –
кончено, нам не увидеть закат.

Льётся напалм, деревья пылают,
с аэропланов упала беда.
Мы погибаем, нас убивают,
вот догорим – и уйдём навсегда.

Аэропланов строй развернётся,
плюнет на пепел наш сверху пилот,
взглянет на джунгли и вдруг рассмеётся,
криво разинув в ухмылке свой рот.

А через час, возвратившись на базу,
будет сидеть за бутылкой всю ночь.
Утром же встанет, возможно не сразу,
выйдет, вздохнёт и отправится прочь.

28 ноября 1997